Red Light Special

Metamorfoseando (de volta ao discurso direto)…

2012-01-30T10:15:00.000Z

Segura-me.

Abraça-me.

Dá-me chão.

Dá-me força.

Dá-me forma.

Dá-me corpo.

Caminho-me, assim, segura para ti.

Dou-me-te…

… Se em metamorfose me quiseres.

Under the real life...

2012-01-22T00:19:00.000Z

"... it's out of his hands, over his head

out of his reach, under this real life

hidden in veils, covered in silk

he's dreaming of what might be

out of his hands, over his head

out of his reach, under this real life

hidden in veils,

he's dreaming of mystery..."

Suzanne Vega - "Pornographer's Dream"

"Eu tenho meus segredos e planos... secretos..."

2012-01-07T21:04:00.000Z

Sei (bem) o que fazer comigo mesma... ;)

2011-12-07T09:34:00.000Z

Caprichos...

2011-12-04T16:26:00.002Z

- Quero. Dás-me?

L-e-n-t-a...

2011-11-30T18:03:00.000Z

(...volto quando o "modo paixão" voltar também...)

Palpitações... (post número 400, que bonitinho!)

2011-11-20T14:43:00.000Z

Saída em defesa do (bom) ciúme...

2011-11-19T19:17:00.000Z

O ciúme anda nas bocas de toda a gente.

O ciúme anda nas bocas do Mundo.

Mais que isso: o ciúme anda nas bocas dos amantes. Ser amante de alguém é viver um mundo a dois, é fundir corpos e esforços, corações e intenções, beijos e bocas. E não bocas com lábios, mas bocas mandadas, palpites que se atiram certeiros à espera do retorno em ricochete. Palavras com efeito boomerang que por vezes nos trazem de volta aquilo que não planeamos. Emoções exacerbadas pelo sentido de posse e pela certeza irreal de que o outro nos pertence. É aí que o ciúme escala e se projecta para níveis superiores de insanidade.

Sim, o amor rodeado do mau ciúme leva-nos a lugares dementes na sua luz, lúgubres nas paisagens, fétidos na paixão que devora os amantes mas os deixa nauseados. O mau ciúme faz mal. Envenena as afinidades e condena-as ao fracasso. Não significa isso que os amantes se separem fisicamente, mas sim que não se sentirão felizes e plenos a dois. O mau ciúme pode levar à ruptura de amores promissores ou à mesmice de um sentimento enfastiado, que enjoa mas se tolera. E a afeição não deve ser tolerada. Deve ser saboreada como a mais rara e inigualável iguaria. O amor deve ser cheirado como a mais requintada das fragrâncias. Deve ser olhado todos os dias como se fosse renascido, amor à primeira vista em cada amanhecer juntos. O amor deve ser escutado como a mais bela das sinfonias, que nos acaricia e nos faz voar quentes. Deve ser tocado com cuidado, manuseado como cristal de rosto delicado e em transparência de comoções.

E que não se julgue que este bom amor deva ser ausente de ciúme. O bom ciúme é pedra basilar do empenho numa relação. O bom ciúme é aquele alerta que tilinta o coração, que o faz estar desperto para as carências, vontades e anseios do outro. É perceber que a pessoa que se ama não nos pertence e sentir urgência de nela investir, dela cuidar, acarinhar, mimar, nutrir.

O bom ciúme não é de equilíbrio fácil. É instintivo derrapar do bom para o mau. É rápido a mudar a sua forma e veloz a comprometer o bem-querer onde tanto se investiu. Porém essa luta vale a pena. Esse crescimento a dois, a adaptação ao outro, o moldar vidas e essências, é duelo que deverá ser enfrentado para ganhar. Uma conquista que só dará sabor, grandeza e sentido ao amor.

E a banda sonora de hoje é...

Ps: eu também!

2011-11-19T19:04:00.000Z

... says:

Amo-te... tu és a minha inspiração...

... says:

bocadinho de mim que me faz sorrir...

... says:

calor de pele que me arrepia quando sorris...

... says:

cheiro do cabelo que me envolve, enlouquece...

... says:

olhar que me faz ficar pequenino...

... says:

lábios que escondem o beijo perfeito...

... says:

dentes que me marcam a pele de fome e de prazer...

... says:

ouvido no qual sussurro o meu amor e palavras que te fazem tremer...

... says:

corpo que adoro abrigar, abraçar e protejer como se do meu abrigo também se tratasse...

... says:

obrigado por estares na minha vida. Amo-te.

by: "..."

;)

Pendurada nas tuas mãos...

2011-11-11T12:34:00.001Z

"Talvez não tenha sido coincidência ter te encontrado

Talvez tenha sido o destino que o tenha feito

Quero adormecer no teu peito novamente

E então eu acordar com teus beijos.

Teu sexto sentido sonha comigo

Sei que em breve estaremos juntos

Esse sorriso travesso que vive em mim

Sei que em breve estará no teu caminho.

Sabes que estou pendurada nas tuas mãos

Portanto, não me deixes cair

Tu sabes que estou pendurada nas tuas mãos.

Envio-te poemas manuscritos

Envio-te canções de "Cuatro Cuarenta*"

Mando as fotos do jantar em Marbella

E quando nós estávamos na Venezuela

E assim me recordes e tenhas presente

Meu coração está pendurado nas tuas mãos

Cuidado que o meu coração está pendurado em

tuas mãos.

Não perderei a esperança de falar contigo,

Eu não me importo com o que diz o destino.

Eu quero o teu perfume para mim

E beber de ti o proibido.

Tu sabes que estou pendurada nas suas mãos

Portanto, não me deixes cair

Tu sabes que estou pendurada nas tuas mãos.

(...)"

Carlos Baute com Marta Sanchez - "Colgando en tus manos" (tradução)

Há músicas que são espelhos nossos...

... não falta lá nada, nem o chupa-chupa. ;)

Assim.

2011-11-10T14:42:00.000Z

Carta a um amigo...

2011-11-06T12:52:00.002Z

Vou sentir-te a falta.

Vou sentir a falta de te ter perto mesmo sem nunca te tocar fisicamente. Vou sentir a falta da tua presença incorpórea, do teu sorriso invisível, do teu respirar que imagino quente, do teu olhar no meu sem que me vejas, conseguindo avistar e perceber mais do que muitos que pensam me conhecer.

Vou sentir-te a falta.

Vou sentir a falta de te sentir feliz de cada vez que me lês ou me vês virtualmente chegar. Vou sentir a falta do teu olá, das nossas infindas divagações, das nossas intermitentes discussões, de te dizer adeus ou até já.

Vou sentir-te a falta.

Vou sentir a falta do teu colo e do teu mimo sempre que me sentes triste. Vou sentir a falta de quando resmungas, de quando me ralhas, de quando contigo amuo, de quando me consolas e do abraço emocional que depois me ofereces.

Vou sentir-te a falta. Como se sente a falta de quem nos faz parte e é indivisível de nós.

Vou sentir a falta de um pedaço de mim impalpável e que no meu cerne se mistura. Vou sentir a falta de quando me consolidas, de me dares raízes e solo, de me fazeres segura e com amarras para crescer.

Vou sentir-te, sempre, muito a falta.

E a banda sonora de hoje é...

"... Os teus passos de anjo, como se fossem silêncio..."

2011-11-06T00:06:00.000Z

Em apneia de choro...

2011-11-05T23:32:00.012Z

Banana Mode ----- > ON

2011-11-02T10:59:00.000Z

"... Thanks for the memories, thanks for the memories

- See, he tastes like you only sweeter! ..."

Para quem ainda não entende...

2011-10-31T13:51:00.001Z

Os primórdios, revisitados. Nostalgia pura.

2011-10-31T10:39:00.020Z

"... Baby it's yours

All yours

If you want it tonight

I'll give you the red light special

All through the night

Baby it's yours

All yours

If you want it tonight

Just come through my door

Take off my clothes

And turn on the red light..."

"Red Light Special" - TLC

Para ler esta mesma noite, há 4 anos atrás, quando tudo começou:

AQUI!

Te fazer amor...

2011-10-28T11:58:00.000+01:00

Hoje volto à primeira pessoa em discurso directo. Há muito tempo que não o faço. Preciso que me sintas e não a um personagem de ficção. Preciso que me perscrutes o olhar em cada palavra que te deixo. Preciso que me contemples o coração enquanto o coloco a pulsar nas tuas mãos.

Não sabias que o meu coração está nas tuas mãos? Está. Está e estará sempre. Aconteça o que acontecer, mude o que mudar. Ele bate ao ritmo do sangue que te palpita as veias, bombeia amor em cada respirar teu, alimenta-me do teu suor a vontade de ser sempre tua. É assim que gosto de te fazer amor, de te fazer amado, de te fazer querido, de te fazer desejado. Com o meu coração nas tuas mãos.

Hoje poderia te fazer amor como se fosse a última vez. Deixas-me ter-te assim? Sôfrega, sequiosa, desesperada para te beber num só trago e te arrebatar em mim para sempre.

Queria poder esvair-me de prazer no teu corpo em despedida, dizer-te adeus com o teu sexo dilatado a bloquear-me na boca as palavras. Queria poder acenar-te com o meu peito a pular sobre o teu, naquele gesto que oscila repetido e adivinha a distância. Queria soltar lágrimas de saudade enquanto o teu orgasmo explodisse no meu deleite. Queria te fazer amor como nunca to fizeram, gravar-me em ti tatuada em pele molhada, deixar o odor do meu afecto penetrar os teus poros para a eternidade.

Queria? Não. Quero! Mesmo que seja só por palavras e fortes vontades, aqui e agora faço-te amor como nunca ninguém.

E a banda sonora de hoje é...

Assim sem ti...

2011-10-28T11:07:00.000+01:00

O tempo escorre devagar na (tua) ausência...

2011-10-25T16:12:00.001+01:00

Quando o céu está longe...

2011-10-25T09:24:00.002+01:00

Landing in...

2011-10-23T20:14:00.000+01:00

"... I'll use your light to guide the way

'Cause all I think about is you..."

Amar(-te) é...

2011-10-22T13:30:00.000+01:00

Amar(-te) é estar, sempre, quando (nos formos) preciso.

Amar(-te) é (eu) ser antídoto de (teus) deliciosos venenos.

Amar(-te) é ampliar cada poro (teu) e imaginar fluir(-me) nele.

Amar(-te) é esperar o próximo momento a dois com infinita saudade.

Amar(-te) é ser espelho, mesmo quando este se estilhaça e (nos) fere.

Amar(-te) é ser tudo na ausência, sendo um universo na (tua) presença.

Amar(-te) é sentir aquele odor frutado mal os (nossos) olhares se cruzam.

Amar(-te) é perscrutar um olhar (teu) semicerrado e ver uma alma aberta.

Amar(-te) é quebrar tabus, ultrapassar barreiras, desafiar (nossos) limites.

Amar(-te) é ser a tentação de um santo, ajoelhar aos seus (teus) pés e rezar.

Amar(-te) é concertar (tuas) asas quebradas e impulsionar(-te) de novo a voar.

Amar(-te) é querer chantilly na pele a percorrer o (teu) peito que bate (por mim) forte.

Amar(-te) é vestir(-me) de mar, só para estar em sintonia com a (tua) cor e brisa predilecta.

Amar(-te) é transformar (meus) seios em ameixas sumarentas que (teus) desejos alimentam.

Amar(-te) é deixar o (meu) corpo ser dedilhado como uma guitarra e cantado ao (teu) ouvido.

Amar(-te) é liquescer gelo em lava, (teu) icebergue másculo derretido no (meu) vulcão uterino.

Amar(-te) é lambuzar os (meus) lábios carmim em lábios (teus) de mel dourado, fundir beijos ardentes.

Amar(-te) é ser o (meu) sexo melancia madura que se (te) abre na boca, matando(-te) sede, fome e paixão.

Amar(-te) é ser(-te) tudo, é ser(-te) nada, é ser (tua) imagem, é ser (meu) poema, é ser (nossa) loucura, é ser (tua) cantiga, é (eu) ser fruta, é ser Fénix (a ti)renascida, é fazer sentido, é deixar de o ter.

Amar(-te) é… (sermos) tanto.

E a banda sonora de hoje é...

Doce veneno...

2011-10-20T11:10:00.000+01:00

Cantado ao ouvido...

2011-10-17T17:10:00.000+01:00

- Amo-te!

"Toca no meu G Spot"... ;)

2011-10-17T16:56:00.000+01:00

Pé atrás... corpo, alma e coração na frente!

2011-10-15T22:44:00.001+01:00

A lembrar como se derrete gelo...

2011-10-14T18:39:00.002+01:00

Amor puído...

2011-10-14T17:04:00.000+01:00

O amor pode ser como aquele tecido puído, carcomido, que precisa de um reforço de quando em vez.

Quando o pano que envolve um coração está gasto em demasia precisamos de o passajar com linhas firmes e resistentes, tornando-o mais forte e, se possível, colorido.

O amor puído não é um amor que morre. É um amor que, se cerzido da maneira certa, evolui e se transforma, sem aparentes cicatrizes de emoções envelhecidas. Elas estão lá, mas passaram a fazer parte dos alicerces dos novos sentimentos. São como alinhavos e pespontos que são o cerne do que de maior está para vir.

O amor puído poderá ser um amor polido, onde só as arestas dos corpos de quem ama farão fricção no seu brilho. Esse casear de comoções encaixa os amantes um no outro, tornando-os telas bordadas em bases sólidas e, juntos, imortais.

E a banda sonora de hoje é...

Lenta...

2011-10-13T14:28:00.002+01:00

Distância...

2011-10-10T10:53:00.001+01:00

Ela tem-no debaixo de olho.

Somente os separa a distância do sal que arde na retina, escorre a face e se deposita nos lábios de ambos.

Bye-bye time...

2011-10-10T09:14:00.000+01:00

Escolhas...

2011-10-09T13:17:00.001+01:00

Como pode um homem escolher entre duas mulheres aparentemente iguais? Ambas bonitas, ambas inteligentes, ambas astutas, ambas sorridentes, ambas enigmáticas, ambas sensuais, ambas profundamente sexuais.

Ele coloca as duas, lado a lado, e faz um esforço mental para lhes ignorar as semelhanças. Não consegue. Dois corpos femininos, semi-despidos, somente tapados com uma lúbrica lingerie preta que lhes cobre o busto e o sexo. Meias de ligas rematam o conjunto criando um desenho, delineado entre o tecido e a pele, impossível de resistir.

Uma das mulheres, perante o seu olhar másculo que a perscruta, leva a mão à pequena peça de pano que lhe tapa um profundo jardim secreto e, suavemente, desce o mesmo mostrando a passagem que conduz às suas profundezas uterinas.

A outra mulher simplesmente o contempla intensamente, olhos com olhos, e coloca a sua mão direita sobre o coração. Somente isso. Sem convites explícitos que possam conduzir à luxúria ou à desejada obscenidade.

Nesse momento aquelas duas fêmeas aparentemente iguais passam a distinguir-se de forma clara e evidente. Uma oferece o corpo, a outra oferece a alma. Uma entrega-lhe prazeres carnais vazios de amor, a outra dá-lhe o espírito num corpo que é metade do seu. Uma contenta, outra completa. Uma é migalha, outra um milhão. Uma é lava, outra é vulcão.

O homem, apesar de no seu íntimo estar seguro de quem quer, sabendo ao certo a mulher que realmente deseja para companheira de vida(s), continua com dúvidas masculinas na escolha. Debate o seu instinto animal com a sua emoção. Digladia-se entre a fêmea que se entrega quase de pernas abertas para a procriação com aquela que, fazendo-o de forma mais reservada, lhe toma também o ânimo. Uma dar-lhe-á prazeres imediatos, masturbações automáticas a dois, vazias de conteúdo. Outra dar-lhe-á o deleite do amor infindo cujo corolário são inacreditáveis orgasmos mútuos, que doem de tão violentos que se adivinham ser.

Ele luta entre o respirar e o ficar sem ar. Entre o receber e o dar. Será que o efémero ganhará neste duelo com o eterno? Dúvida fácil de resolver, decisão simples para quem sabe o valor de verdadeiramente amar… livre arbítrio para o homem que a uma só se poderá entregar.

E a banda sonora de hoje é...

Do longe pode fazer-se (muito) perto...

2011-10-08T13:48:00.000+01:00

... tão perto quanto dois corações, que se amam, quiserem.

A entrar, madrugada dentro, assim... ;)

2011-10-08T00:11:00.000+01:00

"...

I don't need to try to control you

Look into my eyes and I'll own you

...

Maybe it's hard when you feel like you're broken and scarred

Nothing feels right

But when you're with me, I'll make you believe

That I've got the key

..."

Maroon 5 feat. C. Aguilera - "Moves Like Jagger"

Outono...

2011-10-07T15:12:00.000+01:00

Ela sente-se do avesso, em reviravolta, com as costuras à mostra. Vazia e flutuante como aquela folha de Outono que cai aos seus pés. A folha plana à sua volta vagarosa, rodeia-lhe o corpo, toca-lhe ao de leve e precipita-se de mansinho para o chão. Pousa em cima do seu sapato de tacão alto, virada ao contrário, com as suas cores vivas escondidas contra o chão cálido de um tardio Verão de Outubro. Ela só lhe vislumbra os veios já sem vida e pulsação, as cores escondidas contra si, numa contrariedade que se sofre rasteira. A folha parece que foi bordada com linha de alinhavo, fraca, que se quebra aqui e ali em pespontos pouco firmes e nada certos.

Hoje aquela folha caída é a sua imagem em fotocópia. Ela é uma mulher quente mas que, nesta estação do ano, se apagou. Apaga-se para dar vida ao que de novo está para vir. Estar do avesso tem o seu papel nos ciclos que a sua existência impõe, uns ligados aos outros, que alargam e engrandecem o espectro das suas emoções. O seu coração está em Outono soalheiro mas amanhã ficará mais frio. Entrará numa hibernação necessária que a fará de novo desabrochar, mais para a frente, em flores bordadas e profusas que o seu homem poderá colher, cheirar e (ainda mais) amar.

E a banda sonora de hoje é...

A precisar de (te) mergulhar...

2011-10-06T23:41:00.004+01:00

... como se fosse a última vez.

Num momento húmido.

Sem pressas.

Sem ar.

1+1= ?

2011-10-04T18:59:00.000+01:00

Na mouche!...

2011-10-02T08:29:00.000+01:00

- És uma mulher “na mouche”! – disse-lhe ele com um sorriso entre o maroto, desafiador e sincero.

- Sou uma mulher na quem?! – perguntou-lhe ela surpreendida pela descontinuidade repentina da conversa que, de mãos dadas, resvalava para o sexo e começava a aquecer.

- Eu disse que és uma mulher “na mouche”. Aquela mulher que é a mulher certa, autêntica. Uma mulher com M grande, cheia de grandes qualidades e maiores defeitos. A mulher completa que procurei incessantemente e acabei de agora mesmo, em ti, encontrar.

Ela contemplava-o desconcertada, sem saber o que lhe dizer. O seu olhar falava a sério, mas a expressão “na mouche” tinha algo de trocista que sempre lhe desagradara. Soltou a mão que tinha na dele e encarou-o de frente.

- Não te entendo. O que queres dizer com isso? De onde apareceu? Vindo do nada? Conheces-me tão pouco, há tão pouco tempo…

- Enganas-te. Conheço-te inesperadamente bem. Talvez estranhamente melhor que a mim próprio. Tu dás-te. Dás-te toda. Enquanto estávamos aqui a descambar a conversa para o sexo, toda tu te davas. As mãos, o peito, a boca, o ventre, as pernas… toda. Tu dás-te. Entregas-te. Ofereces o teu espírito sem dares por ela. E isso é único. Raro. Apetecível.

- Dou nada! Era só o que me faltava. Dar-me a quem quer que seja! Não me dou, ninguém me tem, nunca o meu corpo ou coração irão pertencer a ninguém. Não! Não me dou.

Afastou-se um pouco do seu corpo másculo. Ali naquele banco de jardim na cidade, entre outros casais que passeavam, entre velhotes que jogavam cartas em pequenas mesas à sombra das árvores, entre crianças que jogavam à bola e donas de casa que passeavam o seu cão. Fugiu-lhe meio metro para pensar.

“Na mouche”! Ela não se sentia ser assim, mas aquelas palavras acertaram-lhe dessa forma. Com pontaria. No alvo. Nunca nenhum homem lhe dissera que ela era completa. Ela sabia que o homem que assim a descobrisse a teria como sua para sempre. Assustou-se. Tinha-lhe dito que não se dava mas, ali, emocionalmente despida, tinha acabado de se oferecer de bandeja àquele homem quase desconhecido que a queria igual a si mesma.

Voltou para o seu lado, voltou a dar-lhe a mão.

- Se calhar tens razão. Se calhar sou o que descreveste. “Na mouche”. E isso deve ser porque o despertas em mim. Deve ser porque o sou para ti.

Ele puxou-a para si e deu-lhe o primeiro de muitos beijos. O melhor beijo de sempre. Para os dois. Lábios colados “na mouche”, almas juntas que naquele jardim se aproximaram e uniram para sempre.

E a banda sonora de hoje é...

212 Minutos...

2011-10-01T13:03:00.001+01:00

Por vezes há tempos certos. Tempos com cabeça, tronco e membros, com princípio, meio e fim.

Por vezes esses tempos são-nos monopolizados pelo corpo, deixando a cabeça de lado e desregrando o tempo todo. Isso pode acontecer em somente duzentos e doze minutos, quase, quase quatro horas, onde uma vida inteira se resume em gestos desse corpo que não quer com o tempo acabar.

A contagem decrescente começa. Os segundos esvaem-se entre contemplações mútuas naquela mini-vida a dois. O olhar diz que se querem, querem muito, aqueles dois seres que se amam no tempo que foge. Só com esse olhar já se perde a cabeça. Aos olhos juntam-se os lábios que falam, sorriem, resmungam, cantam ou sussurram. Os segundos condensam-se em minutos.

Minutos que passam tão depressa como devagar, que se vão somando em recordações ali depositadas, que dão ritmo ao passar do relógio e batidas do coração. Compasso da música que homem e mulher criam, onde os seus troncos se projectam um no outro, onde os seus membros se fundem, transformando os minutos em horas. Quase, quase quatro horas.

Numa hora sentem-se crianças. Brincam nervosos, tremem ansiosos na (re)descoberta do seu par de aventura, no seu companheiro de vida. Uma vida só de quatro horas, mas uma vida.

E passam para a segunda hora e, quais adolescentes, ardem-se um no outro, e desafiam-se, e exploram-se, e procuram saber o que querem e por onde podem seguir de mãos dadas. Nem que isso os faça cair de cabeça, o que na verdade não faz mal porque estão no tempo adolescente e certo para aprender.

E perdem-se, na ampulheta do tempo que foge, e aceleram-se em beijos adultos nos seus sexos húmidos. Transformam-se vendo o tempo meio gasto, sentem a urgência do que augura o fim. Abraçam-se, rebolam-se, devoram-se, não querendo saber quem são, quem chega, que valores têm, que compromissos devem respeitar. Debatem-se com a visita da morte que já os espreita e entram em ruptura.

O tempo acelera os seus medos, e gritam. O tempo espelha-lhes o amor impossível, e choram. O tempo envelhece-os numa última hora de vida a dois, e fogem. Fogem de amar mais, de se fundirem mais na pele do outro, de atingirem orgasmos incomparáveis, ímpares, inesquecíveis. Ficam velhos e frígidos. Não fazem mais amor nem sequer sexo. Masturbam-se. Aquela morte, mulher negra, traída, vem buscar o homem sem piedade. Deu-lhe duzentos e doze minutos para viver e ele assim o fez. Quase, quase quatro horas, onde ele teve o mundo nas mãos.

A sua mulher-mundo desistiu de viver também, enquanto o via partir, arrastado em modo autómato pela mulher negra. Todavia um rasto do seu fio de vida viril ainda ficou preso na cama dos dois. Enquanto ela se desfazia dos seus bens e certezas terrenos tentou ainda puxa-lo de volta a si, para a cama partilhada durante quase, quase quatro horas. Ele ao longe sorriu-lhe e morreu. Ficou frio, empedernido, uma mera lembrança esfumada da carne quente que noutro tempo tinha sido.

Bateram as badaladas finais: duzentos e dez, duzentos e onze, duzentos e doze minutos. Ela faleceu também, ali, deitada entre lençóis ainda quentes, naquele tempo capicua, que se lê igual de trás para a frente ou da frente para trás. Tempo que no fim vai dar ao mesmo, a um caminho sem saída, cheio de sinais de “é proibido passar”. Foi-se o tempo de cabeça, tronco e membros, com todas as suas partes quebradas em mil pedaços.

O seu corpo tépido de fêmea ficou prostrado no leito aquecido, as suas cinzas mornas esperam agora uma lufada de oxigénio para noutra vida renascer.

Ele não, ele dificilmente terá outra vida, foi devorado pela fria morte dominadora que não lhe deu tempo para ter tempo de querer viver outra vez. Ele sim, sozinho, teve princípio, meio e um amargo fim.

E a banda sonora de hoje é...

"Contigo"... Eternamente.

2011-10-01T11:42:00.001+01:00

Amando profundamente...

2011-09-30T21:06:00.006+01:00

(Qualquer semelhança deste texto com a música “Rolling in the Deep” da Adele não é pura coincidência!)

... porque para ter paz é preciso deixar em paz.

... porque almas gémeas não se deitam janela fora.

... porque com o amor não se brinca, faz-se história.

... porque um lar deixa de o ser se ninguém lá morar.

... porque o sofrimento vale ouro quando com ele aprendemos.

... porque o que é profundo vira superficial quando o desejo se vai.

... porque as emoções mudam à velocidade de cada lágrima que cai.

... porque é preciso parar quando a febre da paixão se transforma em choro.

... porque é preciso remover a podridão para que tudo fique de novo cristalino.

... porque as cicatrizes do amor passado nos mudam o rumo a seguir no futuro.

... porque é preciso desligar as luzes quando a chama se apaga ou queima demais.

... porque pagar na mesma moeda é feio, mas agir em sintonia com o outro não é errado.

... porque um coração que esteve um dia nas mãos do outro pode virar coração de arame farpado.

... porque é preciso ficar sem ar para percebermos que precisamos de respirar de novo profundamente.

"Excepto"

2011-09-30T12:43:00.000+01:00

"És um veneno que me corre nas veias,

Que me faz deixar de ter vontade

Excepto de ti...

Tentei deixar-te, libertar-te,

Ir, correr, fugir...

Mas não consigo.

És um vício que me prende,

Que me deixa sem querer

Excepto a ti...

Amordaça-me para que não grite!

Prende-me para que não fuja!

Mas vais sufocar-me...

Mas que seja de beijos

Venenosos, viciantes...

Que não me deixem sentir

Excepto a ti...

Mas vais marcar-me

Mas que seja de lenços de cetim

A vendar-me os olhos...

Que não me deixem ver

Excepto a ti...

Mas vais ter-me

Desde que seja dentro de mim

A dar-me prazer...

Prazer que não tem fim

Assim, por ti...

És um veneno que me vicia,

Que não me deixa ser eu

Excepto para ti..."

Poema de Catarina Sousa Mendes

(para ir ao blog, carregar no nome da autora)

Ai!...

2011-09-29T13:01:00.000+01:00

Ai! Já chega! Já chega de esperas, de compassos, de vagares e de pausas.

Ai! Já chega! Já chega de segundos que se estendem pelas horas e pelos dias, não se lhes avizinhando um fim. Nem um princípio. Nem um recomeçar de nada.

Já chega! Ela vai segura-lo pelos colarinhos, encosta-lo à parede mais próxima e beija-lo até não mais poder. Sofregamente. Com sede, fome e avidez devoradoras.

Já chega! Ela vai deixar-se tomar nas suas mãos, quebrar o jejum do seu corpo, sorver-lhe a pele e beber o seu suor. Salgado. Temperado.

Já chega! De sal sem pimenta, de olhares doces sem beijos ácidos, de apetites venenosos sem antídoto.

Ai! Já chega! Não… na verdade não chega. Não chegará nunca. A paixão inexplicável é imortal, não se basta com nada, não se fina em prazos de morte certa.

Ai! Não chega! Contra aquela parede, colarinhos no chão, as penetrações de sexos só gritarão por mais:

- Ai! Não pares… Não chega!

E a banda sonora de hoje é...

Amor dorido...

2011-09-28T14:28:00.000+01:00

Há amores que doem.

Aqueles amores que são como murros no estômago e pontapés no espírito.

Aqueles amores que são tanto, tanto, tanto, que sabem sempre a muito pouco.

São amores que fazem chorar em cada sorriso, que fazem rir em cada lágrima, que nos fazem felizes no simples silêncio a dois quando mais nada é dito.

São aqueles amores que dizem tudo, que têm voz e vontades próprias.

Aqueles amores que dão insónias até às quatro da manhã, que dão sonhos lindos e obrigam a pesadelos.

Aqueles amores com banda sonora permanente, que nos fazem cantar baixinho ou dançar para toda a gente.

São amores que sufocam, que se alimentam do oxigénio de almas gémeas e respiram os amantes sem ar.

São aqueles amores que preferem a dor da proximidade impossível à coragem da distância.

Aqueles amores a cem por cento, totais, completos, infinitos, incalculáveis, eternos.

Aqueles amores que nos fazem tremer só com um vislumbre, um som ou um minúsculo toque.

São amores enormes, imensos, gigantes, um num milhão, que qualquer um de nós terá sorte, se um dia se cruzar com tal amor na vida.

Ela tem sorte. Ela sente esse amor dorido, que lhe dá congestões no coração, que a faz ter espasmos violentos de prazer e lhe treme o corpo que se entrega, sempre, pleno.

Porque há amores que doem, mas a dor de não saber o que é amar assim é infinitamente maior.

E a banda sonora de hoje é...

"Pense bem"... eu "fiz de tudo"... Não quero virar "Borracho e Loco"!

2011-09-28T09:40:00.001+01:00

(Porque há amigos brasileiros que nos apresentam bandas fantásticas...)

✪❤ ⓛⓞⓥⓔ ⓜⓔ! ❤✪

2011-09-27T20:08:00.000+01:00

...

2011-09-26T13:50:00.000+01:00

"... I don't know why I'm scared, I've been here before

Every feeling every word, I've imagined it all,

You never know if you never try to forgive your past

And simply be mine..."

"One and only" - Adele

Há dias assim...

2011-09-25T12:13:00.000+01:00

Insanidades nocturnas, antes de sonhar outra vez...

2011-09-24T23:28:00.002+01:00

Sentir...

2011-09-24T12:49:00.004+01:00

Ela hoje sonhou com ele toda a noite. Estavam encolerizados um com o outro, separados física e, pensava ela, emocionalmente. A dor da distância era insuportável, a vontade de se atirar no seu abraço era imensa e, em contraste, o orgulho e a mágoa superavam tudo isso.

Ela estava prestes a baixar os braços, a desistir, quando recebeu dele uma mensagem via telemóvel:

- Eu SINTO como tu. Eu SINTO-TE como se fosses parte de mim. SINTO-TE a falta como sei que também sentes a minha. Somos espelhos… e espelhos partidos não vão a lugar algum. Vens? SENTE-ME outra vez…

E quando ia responder, correr para ele, mergulhar no seu peito, matar as saudades que ambos sentiam… ela acordou.

Há manhãs pós-sonhos nas quais mais vale não despertar…

Será melhor deixar andar...

2011-09-24T12:21:00.000+01:00

:)

2011-09-23T15:30:00.002+01:00

Quem semeia amor e respeito, colhe o que quiser….

2011-09-22T19:23:00.000+01:00

“Quem semeia ventos colhe tempestades”. Assim diz o velho ditado. Nas relações humanas a verdade do ditado eleva-se ainda mais alto. Nas relações de amor, paixão e desejo o ditado eleva-se a mais infinito, por vezes ao expoente da loucura.

Nem sempre agimos segundo o que é melhor para nós e para quem nos acompanha. Mania essa de pensar com o coração e não com a razão. Pensar com o coração leva-nos, por vezes, por caminhos imprevistos. Percursos com paisagens que se prometem luxuriantes, mas que nem sempre o são. Orgulho. Ciúme. Raiva. Vingança. Desconfiança. Possessão. Ou simples vício, no ou do outro.

Aí semeamos ventos de discórdia, verdadeiras intempéries que nos assolam e nos derrubam sem aviso. Trilhos que nos levam ao inferno e nos fazem por lá ficar. Em vez do calor que procurámos no passado, os maus ventos semeados trazem-nos impotência e deserto emocional, deixam-nos ali naquele lugar inóspito, fustigados pela nortada da saudade que nos deixa abandonados e a tiritar de frio.

Nostalgias escondidas, anseios camuflados, fomes abafadas, gritos mudos… que evocam o ser amado mas não chegam a lugar algum. Acontece-lhe a ela, a ele, à outra e ao outro. Acontece, pelo menos uma vez na vida, a todos. Procuram-se novas viagens a partir desse abismo, lugares onde se possam semear brisas suaves e amenas, desbravar novos mundos, corpos e sensações. Uma nova jornada se avizinha… novo sopro que nos leva longe se nele semearmos o que é certo.

“Quem semeia ventos colhe tempestades”… quem semeia amor e respeito, colhe o que quiser.

E a banda sonora de hoje é...

- Vens? Estou à tua espera...

2011-09-22T15:58:00.000+01:00

Saudades, urgentes, para matar d-e-v-a-g-a-r…

2011-09-21T22:16:00.000+01:00

D-e-v-a-g-a-r-i-n-h-o…

D-o-c-e-m-e-n-t-e…

S-e-m p-r-e-s-s-a-s…

D-e m-a-n-s-i-n-h-o…

P-a-u-s-a-d-a-m-e-n-t-e…

É assim que ela o quer amar, com urgência d-e-m-o-r-a-d-a, toda a noite…

(tantas saudades…)

Pode ser ao som disto...

Com amor. Revisitado.

2011-09-21T10:16:00.000+01:00

Há músicas que se actualizam no significado... em loop, como sempre.

2011-09-20T19:49:00.000+01:00

Ter coração de pedra seria, por vezes, a solução...

2011-09-20T14:22:00.000+01:00

Quando o longo cabelo dela voa na direcção oposta...

2011-09-20T10:39:00.000+01:00

Ooopps. Muted.

2011-09-19T15:10:00.002+01:00

Porque há alturas em que não mais se luta por um...

2011-09-19T13:59:00.002+01:00

"I keep on fallin' in and out of love with you..."

2011-09-19T11:45:00.000+01:00

Saudades. Tantas. Tantas. Tantas.

2011-09-16T20:22:00.002+01:00

Cama de encantar ou as saudades de “amor, sexo e uma cabana”…

2011-09-15T19:42:00.001+01:00

Ela hoje passou a noite num palácio, numa cama diferente. Uma cama de dossel de colchão fofo, edredão de tecido toile jouy que a fez viajar ao tempo das princesas. Tinha ainda lençóis de algodão branco, frescos e macios, como ela mais gosta. A cama dos seus sonhos, com a companhia perfeita, um homem-príncipe-encantado que, dificilmente, virará sapo.

Olhava para o tecto, entre beijos e abraços sobre o seu corpo, e vislumbrava um candelabro de cristal com pendentes vítreos em forma de lágrima. Paredes alvas os rodeavam e um fresco pintado nelas transportava-a para um mundo de pura e deliciosa fantasia.

Enquanto estocadas profundas e meigas lhe tocavam o útero, enquanto carícias molhadas e quentes a envolviam em carinho, enquanto aquele homem-príncipe-encantado a tratava como rainha, ela teve saudades. Muitas, muitas saudades.

Saudades da cama onde ontem dormia. Uma cama de colchão de molas antigo, que lhe magoava o corpo em cada pequeno movimento, com um cobertor básico e já sem forma e lençóis sintéticos que ela nunca gostou. Nessa cama nem sempre a companhia foi perfeita, o seu homem-sapo só de quando em vez virava príncipe. Eram amor, sexo e uma cabana…

E ainda assim sentiu saudades.

Saudades de olhar para o tecto e ver o reflexo dos seus corpos em espelhos lascivos já partidos. Saudades da violência emotiva que sucedia o prazer máximo, ali, rodeada de paredes vermelhas e comoções sangue. Nada ilustrava essas paredes, excepto a urgência, a fome, o desespero de ter em si aquele homem-sapo.

Saudades da loucura que era o clímax misturado com dor, do corpo e do espírito. Saudades dos dilúvios orgásticos que lhe ferviam a pele e lhe envenenavam o desejo por mais. Saudades de ser tratada como objecto de luxúria, em delírios fisicamente fugazes que, para sempre, deixaram marcas na sua memória. Tatuagens íntimas, permanentes, com assinatura de autor.

Ela ama insanamente o seu homem-sapo, ainda hoje. E não há histórias cor-de-rosa de encantar com camas de dossel que, um único dia, apaguem a intensidade que a dois viveram.

E a banda sonora de hoje é...

...

2011-09-15T15:31:00.000+01:00

Porque "quem ama tem medo de perder"...

2011-09-15T11:35:00.000+01:00

H(h)omem vs Monstro

2011-09-14T10:35:00.000+01:00

Era uma vez um homem e um Monstro.

O Monstro visitava o homem de vez em quando. Quando o homem menos esperava, quando o destino lhe fugia ao controlo, quando o domínio na sua vida se esvaía como areia entre os seus dedos, o Monstro ressuscitava e atacava. Manipulador. Aterrador.

Ambos eram, no entanto, seres fantásticos. O homem pelo fascínio que exercia em quem o rodeava, pela sua inteligência encantadora, pela sua criatividade incomum e sensibilidade apurada. O Monstro pelo seu poder incontornável sobre mentes alheias, pelo seu discernimento ameaçador, pelo mito real que representava e alerta de sentidos que despertava.

Ambos eram a clara e inequívoca imagem do bem e do mal.

Ela tinha que lidar com os dois. Numa luta constante e desigual. Aquela fêmea de aspecto frágil, apesar da sua força e resistência interior, era alvo apetecível naquela luta entre os dois seres titãs. Eles manobravam-na e manipulavam-se. Usavam-na e lutavam entre si pelo domínio sobre aquela essência feminina. Ambos queriam possuir o seu corpo, a sua alma, a sua emoção, o seu coração.

Em dias bons o homem aparecia. Magnético. Sorridente. Meigo. Carinhoso. Amigo.

Em dias maus sobrepunha-se-lhe o Monstro. Lendário. Sarcástico. Cruel. Insensível. Temível.

Ela amava o homem e odiava o Monstro. Mistura de afecto com medo. Vontade de estar contra a angústia da chegada. Serenidade e ansiedade. Paz e pânico. A sua maior fobia era a intermitência veloz entre os dois. Como controlar a vontade de dar colo e a urgência de fugir?

Ela gostava que o Monstro fosse, como a maioria dos monstros, ficção. Não o é. É uma parte do homem que adora e que lhe provoca pavor gélido em cada palavra cruel disparada. O Monstro ataca sem dó, o homem dá o corpo para receber cada ferimento destinado a ela. Não o sabe, não tem essa consciência, mas sempre que o Monstro solta uma ameaça acutilante e certeira, quem mais sofre é o homem que está na linha de fogo. E ela ama-o incondicionalmente por isso. Por ser o homem maravilhoso que é e por ser a primeira e maior vítima da monstruosidade que vive em si.

Todavia chegou a hora de ela os deixar sós, um com o outro, numa luta interna onde ela não tem mais lugar. Com ambos já se partiu em mil pedaços e se reconstruiu. Vezes sem conta. Já morreu e ressuscitou. Já foi e deixou de ser.

Infelizmente chegou a hora de partir. De fugir do Monstro mau que só existe no espírito do homem e que só lhe toca se ela voltar a deixar.

Ela, no mínimo, merece tudo. Essencialmente todo o respeito e serenidade que o Monstro nunca lhe poderá dar.

E, nem o homem nem o Monstro, viverão felizes juntos para sempre.

Fim.

E a banda sonora de hoje é...

Discurso directo...

2011-09-12T17:47:00.000+01:00

Obrigada por seres.

Obrigada por estares.

Obrigada por me amares.

Obrigada por me abraçares.

Obrigada por me fazeres lembrar que sou princesa.

Obrigada por me dizeres que não faz mal ser boneca.

Obrigada por me beijares infinitamente o coração e a alma.

Obrigada por me mostrares que os monstros só existem lá fora e só me tocam se eu deixar.

Obrigada por seres cavaleiro, amor antigo, sereno, que chega, que protege... e tudo, mas mesmo tudo, apazigua.

Obrigada!

Entre o Titanic e um Vulcão...

2011-09-12T11:08:00.001+01:00

Ela está transatlântica. Navega-se em oceanos arrefecidos, longe de si própria. Naufraga-se nas águas geladas onde veleja. Está subjugada por aquele imenso icebergue. Gigante. Frio. Empedernido. A água doce que ele foi dilui-se à sua volta, sobra o sal que lhe arde nas feridas que a submergem lentamente. Ela é agora Titanic. Surpreendida pela escuridão, afunda-se pesadamente, quase sem romances de cinema de relevo para recordar ou boas recordações para conseguir salvar do nada em que ele se transformou. Quase…

Ela é, no entanto, vulcão. Um dia, em breve, irá despertar. O que restar da água doce do iceberg servir-lhe-á de amargo alimento revigorante, de caminho para navegar mais além e se reconstruir. Será um reforço negativo, a certeza do que nunca mais irá querer. O seu magma, hoje fundido naquelas águas salgadas de lágrimas e mar, irá ejectar-se alto, reedificar-se das cinzas uma vez mais. Uma mulher Fénix não se deixa morrer em mares alheios. Um mundo inteiro admirará a sua explosão quando de novo se elevar aos céus, sólida e etérea, resistente e sublime….

... E nesse momento, o nada que resta do iceberg, para sempre se extinguirá. Numa aflição sem volta… que ele próprio incitou, motivou, atiçou, provocou. Eternamente, enfim, se perderá.

E a banda sonora de hoje é...

E assim se sente um Monstro, com ...

2011-09-12T00:59:00.000+01:00

Náusea

Nojo

Ruína

Mágoa

Asco

Enjoo

Pena

Aversão

Luto!

Tudo. (?)

2011-09-11T12:01:00.000+01:00

Farewell...

2011-09-09T22:44:00.000+01:00

"Maybe that's what happens when a tornado meets a volcano"....

2011-09-09T22:17:00.000+01:00

(...)

I can't tell you what it really is

I can only tell you what it feels like

And right now there's a steel knife

In my windpipe

I can't breathe

But I still fight while I can fight

As long as the wrong feels right it's like I'm in flight

I offer love

Drunk from my hate

It's like I'm huffin' paint

And I love it the more I suffer,

I suffocate

Right before I'm about to drown,

She resuscitates me,

She fuckin' hates me,

And I love it

Wait!

Where you going?

I'm leaving you

No you ain't

Come back

We're running right back

Here we go again,

It's so insane

Cuz when it's going good,

It's going great

I'm Superman with the wind in his back

She's Lois Lane

But when it's bad,

It's awful

I feel so ashamed,

I snap "who's that dude?"

I don't even know his name

I laid hands on him,

I never stood so low again

I guess I don't know my own strength

(...)

You ever love somebody so much,

You can barely breathe when you with 'em?

You meet

And neither one of you even know it hit 'em

Got that warm fuzzy feeling,

Yeah them chills you still get 'em

Now you gettin' fuckin' sick of lookin' at 'em

You swore you'd never hit 'em,

Never do nothing to hurt 'em

Now you're in each other's face spewing venom in your words when you spit 'em

You push,

Pull each other's hair,

Scratch, claw, bit 'em

Throw 'em down,

Pin 'em,

So lost in the moments when you're in 'em

It's the craze that the corporate controls you both

So they say it's best

To go your separate ways

Guess that they don't know ya

Cause today,

That was yesterday,

Yesterday is over and it's a different day

Sound like broken records playing over

But you promised her,

Next time you'd show restraint

You don't get another chance

Life is no Nintendo Game

But you lied again

Now you get to watch her leave out the window

Guess that's why they call it "window pane"

(...)

Now I know we said things,

Did things

That we didn't mean

And we fall back into the same patterns,

Same team

But your temper's just as bad as mine is

You're the same as me

When it comes to love you're just as blinded

Baby please come back

It wasn't you

Baby it was me

Maybe our relationship isn't as crazy as it seems

Maybe that's what happens when a tornado meets a volcano

All I know is I love you too much,

To walk away now

Come inside,

Pick up your bags off the sidewalk

Don't you hear sincerity in my voice when I talk?

Told you this is my fault,

Look me in the eyeball

Next time I'm pissed,

I'll aim my fist at the dry wall

Next time?

There won't be no next time

I apologize

Even though I know it's lies

I'm tired of the games,

I just want her back

I know I'm a liar

If she ever tries to fucking leave again,

Ima tie her to the bed

And set this house on fire

Just gonna

(...)"

"Love The Way You Lie" - Eminem feat. Rihanna

Porque há músicas que são espelhos...

2011-09-09T21:47:00.001+01:00

Porque há mensagens que nunca são entregues...

2011-09-05T01:18:00.000+01:00

A precisar de...

2011-09-03T10:20:00.000+01:00

... pisar algodão e devorar amor doce.

E a banda sonora de hoje é...

Podemos...

2011-09-02T11:22:00.000+01:00

... visitar a felicidade...

ou optar por imergir nela.

Para muitos uma decisão difícil.

Não para ela...

E a banda sonora de hoje é...

Apetece-lhe disto...

2011-08-31T09:29:00.000+01:00

.... pequeno-almoço, jóias e Nova York.

PS: Mantem-se a música.

Troca-se o Givenchy por uma t-shirt e uns jeans.

Sonhar em segunda mão...

2011-07-27T18:25:00.000+01:00

Ela espreita da sua montra, na loja nova cheia de aparato onde se encontra, em direcção a outro estabelecimento de venda ao público, mesmo em frente ao seu, do outro lado da rua. É uma loja de móveis do século XX, em segunda mão, vintage mas chique, daquelas muito procuradas em tempo de crise.

Nessa vitrina vislumbra-se uma escrivaninha, típica dos anos 40, ainda em bom estado mas com sinais evidentes de muito uso. Muita gente lá se sentou, escreveu pedaços de vida, trabalhou, sonhou, respondeu a cartas de amantes distantes, ou, tão simplesmente, treinou posições inimagináveis do Kama Sutra às escondidas, murmurando o amor, desejo ou taras indizíveis. A escrivaninha é feita de carvalho velho, resistente, preparada pelo menos para mais meio século de actividade, mesmo que já não seja bonita nem apelativa. Já foi atacada aqui e ali pelo caruncho, mas é resistente ao passar dos anos, basta-lhe um bom tratamento com os produtos certos, passados no seu corpo sedento, e fica pronta para novas investidas.

Encostada a uma das paredes laterais da montra está uma jukebox antiga, daquelas que se poderia ver nos filmes de James Dean, Marlon Brando e Marilyn Monroe, a animar um qualquer diner mítico de beira de estrada. Sonho rockabilly dos anos 50 mesmo ali, a funcionar, pronto para nos tocar a música das nossas vidas. Fascínio colorido, que nos presenteia com discos pedidos à vontade do freguês. Mote para dançar agarradinho, para embalar um momento íntimo, para fazer a banda sonora do instante mais inesquecível da nossa vida. Esta jukebox é um artigo de luxo, por o seu uso ser um capricho. Todavia a vida é feita de caprichos, ou deveria ser. Daqueles caprichos que se provam uma vez e nos distinguem para todo o sempre. Deveria ser obrigatório.

Mesmo por cima da escrivaninha, pendurado no tecto, está um candelabro de cristal, exuberante, profuso de brilhos e tilintares apelativos, daqueles de aparência frágil mas que ilumina uma festa e é o objecto de desejo principal. É impossível não olhar para ele, ali pendurado, ofuscando qualquer outra peça em segunda mão que ali esteja disposta aos olhares dos transeuntes. Aquele lustre, saído dos anos 60, transborda magia, cintila encanto e fulgores de promessas por cumprir. Dá vontade de na sua luz nos envolvermos, de nos deixarmos mergulhar e fazer das noites para sempre dia. Tantas juras lapidadas ali se penduram, de amor, de fidelidade, de luxúria, de concupiscência ansiada. Delicioso. Romântico. Magnífico.

Uma cadeira de design, vermelha, muito anos 70, de um conforto irrecusável, apoia a escrivaninha e sugere um lugar para sentar. Redonda, de um acrílico perfeito, baço e resistente, assemelha-se a uma labareda naquela montra. Um apontamento quente, aconchegante, que dá vontade de imediatamente servir de descanso a um dia corrido e a umas pernas cansadas. É cómoda, envolvente, e mesmo sem apoio de cabeça, mesmo sem a fofura de um sofá, mesmo sem o amparo de um tecido macio que nos envolve o corpo, agasalha quem nela se senta, por breves instantes, e convida ao ócio e ao dolce fare niente.

Entre a escrivaninha de carvalho velho e a jukebox , disposta na ponta oposta da montra, encontra-se uma mesa de apoio em forma de cubo de Rubik. Original, rara, quase nunca vista, ali está aquela mesinha pronta para todo o serviço, a imitar um quebra-cabeças colorido, em permanente desalinho. As suas seis cores em desordem misturam-se umas nas outras, em pequenos quadrados, em cada face da mesinha. Algumas delas escondem segredos em pequenas gavetas, que se abrem com um sistema de molas e poderão desvendar a um pequeno toque mistérios da vida do seu dono. Nos anos 80 o cubo mágico povoou o imaginário de muitos homens e mulheres. Ter um destes nas mãos, em casa, a relembrar que a vida é feita de enigmas e de esforço para os resolver seria, para muitos, motivador.

No chão da montra ampara todos os outros objectos um tapete. Singular. Em muito bom estado aquela tapeçaria estampada, fofa, mostra imagens de umas pistolas e rosas, excessivas e coloridas, que imitam claramente o estilo Guns N’ Roses muito em moda nos anos 90, quando teria sido feito. Provavelmente terá um dia animado o quarto de um adolescente. Ou no chão ou como painel na parede. Está perfeito. Quase novo em folha dá uma imagem irreverente a qualquer lugar onde esteja. Convida à loucura, a ultrapassar limites, a pular em cima dele ou a fazer dele cama e deixar dois corpos em desejo levitar entre rosas e disparos lascivos de armas de carne e pele. Um apelo a sexo, drogas e rock n’ roll.

Do outro lado da rua, da sua loja do século XXI recheada de mobílias frescas e por usar, ela vê os homens e mulheres que param na loja de móveis vintage, para ver a montra e namorar os artigos oferecidos para venda. Inevitavelmente a sua imaginação voa e imagina o que se passa na cabeça de cada um dos possíveis compradores. Vê neles o desejo que se sente na fase da conquista de alguém que queremos na nossa vida. Muitas vezes nem sabemos bem o que queremos. Procuramos algo ou alguém que nos complete, que nos faça vibrar de emoção, que nos traga algo de novo e excitante à nossa existência parada e sem sabor. Fugimos à mesmice do dia-a-dia e refugiamo-nos em sonhos que pensamos ter ao nosso alcance. Mas… deverão esses homens e mulheres apostar em sonhos em segunda mão? Deverão baixar as suas expectativas e querer menos para eles próprios, quando na realidade merecem sempre o melhor? Mesmo que aparentemente inalcançável? Mesmo que isso implique esforço e coragem?

Um homem pára demoradamente em frente à loja de estilo retro, mas que só lhe oferece corpos já usados. Ela vê-o a admirar a escrivaninha resistente e cheia de experiência de vida, a fantasiar com a caprichosa jukebox melódica, a humedecer os olhos emocionados com o candelabro cintilante que lhe ilumina as vontades, a desejar descansar nos tons quentes daquela cadeira vermelha que agasalha a alma, a inquietar-se com os enigmas daquela pequena mesa de apoio que adorava descobrir gaveta a gaveta, e a ter vontade do sexo, das drogas e do rock n’ roll, que o tapete singular lhe oferece.

Que vontade de se perder aquele homem tem! Olha aquelas peças de mobiliário como se fossem mulheres em exposição. E, na verdade, é como se fossem. Já usadas por outros, mas cheias de encantos e ainda muito para descobrir. Estagnadas no tempo, no entanto.

Ela espia-o, do outro lado da rua, e senta-se numa chaise longue por estrear, de estilo vitoriano, de cor roxa e apontamentos em lilás. Ela recusa-se a ter sonhos em segunda mão, a se deixar envolver por eles e a viver a vida que outros já viveram. Aquela chaise longue é como se fosse ela própria. Nova, renovada, com a sabedoria dos antigos, no entanto renascida para uma outra vida. Uma mulher deverá sentir-se sempre assim, invicta. Deverá fazer bricolage a si mesma, ressurgir das suas vidas anteriores e renovar-se em cada oportunidade.

Ela não é lírica: só se é virgem e intocada uma vez. E a beleza de uma mulher não está em nunca ter sido abraçada por outros, como aquela chaise longue novinha em folha, mas sim em nunca se deixar paralisar imóvel no passar dos anos. Em cada toque de outrem, como por feitiço, uma mulher deve renascer, ser o sonho primordial para si mesma e para os outros. O modo como aquele homem, sedento para quebrar a sua rotina, olha para a loja vintage de forma descartável, mostra que se contenta com pouco. Que vê aqueles móveis cheios de histórias como algo que o vai satisfazer momentaneamente, procurando mais tarde noutros bazares novo brinquedo para se entreter.

Ela foge daquele homem. Foge de ser trocada como um sonho em segunda mão.

O homem que a quiser não poderá ser como aquele cliente que ela vê do outro lado da rua: terá que olhar para ela como uma eterna novidade e preparar-se para que a sua roupagem mude sempre que a ela, mulher-chaise longue, lhe apetecer. Hoje é roxa, amanhã forrar-se-á de outra cor qualquer. Hoje é de tecido macio, amanhã será de pele, no futuro mais distante de pano florido. Com ou sem almofadas, de madeira pintada de preto, de branco, de tons quentes ou pastel. Como lhe ambicionar. Como um dia quiser ser. Como sempre lhe apetecer.

O seu homem deverá ser alguém que, mesmo que seduzido pelo vintage, sonhe com ela em primeira mão. Mulher do século XXI sem idade. Como todas as mulheres deveriam ser.

E a banda sonora de hoje é...

Facebook...

2011-07-25T17:50:00.001+01:00

... ou o castrador da liberdade de expressão.

Amigos, conhecidos, gente que vem aqui ao blog e me lê, que comenta ou passa em silêncio:

Como alguns de vocês se aperceberam (alguns de lá vieram) este blog está representado no facebook através desta página: http://www.facebook.com/home.php#!/pages/Contos-e-Devaneios-a-Vermelho-Red-Light-Special-Blog/184636054920501 .

Estava também a ser dinamizado pelo perfil de facebook "Contos a Vermelho", onde mais de 1800 amigos interagiam comigo diariamente, onde trocávamos opiniões, músicas, desabafos, cultura ou simples pensamentos soltos. Este perfil foi hoje eliminado pelo facebook, supostamente por comportamento abusivo. Mesmo sem fotografias indelicadas, mesmo com todo o cuidado para só escrever aqui no blog conteúdos para maiores de 18 anos (lá somente colocava os links), mesmo explicitando em que consiste o blog, mesmo não sendo um perfil de facebook público (somente amigos convidados ou que me convidavam para interagir via facebook estavam no perfil...), a rede social em questão considerou por bem (ou por mal, minha opinião) eliminar o "Contos a Vermelho". A página no entanto mantem-se, poderão adicionar no link acima.

Sinto-me limitada no que de mais básico tenho: a minha liberdade de expor ao mundo o que "vai cá dentro". No entanto aqui continuo, a escrever como sempre, assim ordene a minha vontade. Pelo menos aqui no blogspot não se sente, ainda, a censura.

Beijos vermelhos a todos,

RED

Traças...

2011-07-14T22:45:00.000+01:00

Porque é que as traças do ânimo não se encantam

pela luz que foge do coração?

E a banda sonora de hoje é...

Sabor...

2011-07-13T22:26:00.000+01:00

Ela tem a boca a saber a verde água.

Degusta a esperança pálida de quem lhe absorve o espírito.

Um... até já.

2011-07-13T09:31:00.000+01:00

... That for me, it isn't over...

2011-07-09T01:12:00.000+01:00

Insanidades...

2011-07-01T18:49:00.005+01:00

"(...)

- Descreveu a minha terra como se já tivesse ido lá.

- Acho que é a sua voz. Ela é tão familiar.
É como uma... é como a voz de um sonho que não consigo lembrar.
E que me conforta na solidão.

(...)"

Drácula de Bran Stoker

A terra falada pode ser o íntimo de cada um, o amar o que não se conhece, o desejar as paisagens onde só se mergulhou em sonhos. Pode ser a capacidade de escutar sons indecifráveis mas contudo tão familiares. Sons que poderão recitar o bater do coração apressado pelo desconhecido. Amores plenos à distância da viagem a esse lugar… que agasalha, em cada um, a solidão.

"Acorda menina linda"...

2011-06-27T23:01:00.000+01:00

Como é que ela acorda de um sono vítreo? Feito de sonhos translúcidos e amorfos? De fantasias gelatinosas e cristalinas que se liquefazem em cada urgente despertar? Consuma-se o olhar fechado, baço, cerrado, apagado… até algo ou alguém a acordar.

E a banda sonora de hoje é...

Os malabarismos de ilusões...

2011-06-26T15:40:00.000+01:00

... por vezes esgotam a alma.

Saudades...

2011-06-25T10:57:00.000+01:00

... de quem não se conhece.

É hoje...

2011-06-24T20:04:00.000+01:00

Amor-romance...

2011-06-24T11:24:00.000+01:00

Ela precisa com urgência de se sentir em romance. De viver um amor à moda antiga, um daqueles que escreve cartas melosas rococós, cheias de “amo-te” e “morro sem ti”. Um amor barroco e profuso em mel. Doce. Doce. Doce. Recheado de desejos sacarinos e desesperados pela presença do ente amado. Um amor de borboletas na barriga e cabelo despenteado. Aquele amor que pula e dança e canta e voa e beija e devora e aflige e nos deixa sem ar. Aquele amor que nos inspira as entranhas e perfura o nosso âmago mais fundo. Aquele amor que dói e dá prazer.

Ela precisa com urgência de se sentir em romance. De sentir que o sexo é só um apêndice, como tantos outros, do amor louco. De sentir que o clímax orgásmico é um meio e não um fim. Um amor concubino e companheiro, um amor que geme prazer e sussurra colo ao ouvido. Um amor que desespera na delonga e se excita na chegada. Aquele amor que faz escrever poemas burlescos que só fazem sentido aos dois amantes que o vivem. Aquele amor que se reproduz numa mesma música horas e horas e horas, só porque sim. Aquele amor que faz cócegas e faz rir. Aquele amor que dá saudade e faz chorar.

Ela precisa com urgência de se sentir em romance. De provar um amor que lambuza, que se bebe e se devora. Um amor que rebola na areia, que mergulha no lago mais próximo, que abraça na relva, que se funde na terra. Primário, básico, animal. Sôfrego por natureza e que se acalma nela. Aquele amor que não olha outros, que vive em redoma, hedonista e íntimo. Um amor curvo, delicado e fluído. Um amor apressado, mundano e sempre em festa. Aquele amor que deita foguetes e faz fogo-de-artifício sempre que a pele toca. Um amor que emana luz e a apaga, sempre que é preciso mais alto sonhar.

Ela precisa com urgência de se sentir em romance. De viver como se fosse princesa e de acreditar no seu príncipe que chega no cavalo branco. De se sentir impaciente pela sua aproximação, enquanto se demora à janela com os seus longos cabelos soltos ao vento. Um amor de fantasia, em tons pastel e dourados, um amor de jardins mágicos, de trajes delicados e palácios encantados. Aquele amor que beija sapos e os transforma em varões deleitosos. Aquele amor de abóboras que se transformam em carruagens e sapatos desengraçados que viram cristal.

Ela precisa com urgência de se sentir em romance. De sentir perto uma rainha má que envenena maçãs carmim. De as morder e dormir em florestas de fantasia até o seu homem aparecer. Um amor que recebe beijos para renascer. Um amor que rebenta entre os lábios e faz os amantes terem força para galgar o mundo. Aquele amor dilecto, que traça caminhos de certezas e leva longe quem está apaixonado. Um amor que surpreende, que se transcende e faz viver estórias nunca imaginadas. Um amor que é fonte de lendas e mitos e contos de encantar. Um amor-romance, urgente e eterno na memória de quem tenha a ventura de o viver.

E a banda sonora de hoje é esta...

... e esta...

... e mais esta...

... e ainda esta.

Mulher-melodia...

2011-06-23T11:24:00.000+01:00

Ela espera, inanimada, que ele a toque. Não sabe como a irá segurar, não sabe como a irá dedilhar, não sabe como a irá percutir, não sabe como a fará ecoar, não sabe como a fará ribombar ou tilintar. Não sabe. Implode os sons e explode o silêncio, naquela fuga calada de ar que não chega longe.

Dizem que a música tem nas suas origens a arte das musas. Na verdade estas mulheres-alento nada seriam sem ter a quem dar alma, a quem entregar o seu fôlego. Difusas num recanto qualquer, sem mãos que as segurem, nada são. Meras pautas vazias, desabitadas de emoções e de voz cantante.

Em descanso sentido e profundo, ela aguarda. Não é musa, nem música, nem instrumento de cordas, sopro ou percussão. Não é timbre nem tem altura, ausente de duração ou intensidade que chega ao coração. Queda-se inútil. Não vibrante. Trémula. Desafinada. Perdura ali, fria, naquele chão.

Arrefecida, demora-se para ser mulher-melodia, espera que um trovador a aqueça e a faça canção. Aguarda que esse homem-artista a projecte em sons perenes que tatuam o ar, que um mundo inteiro irá transpirar. Expirar. Inspirar. Timbres que darão vida e se quedarão eternos nos recantos da alheia comoção.

E a banda sonora de hoje é...

Mais banda sonora em discurso directo...

2011-06-22T23:12:00.000+01:00

"... Andorinha de asa negra aonde vais ?
Que andas a voar tão alta
Leva-me ao céu contigo, vá
Qu´eu lá de cima digo adeus
ao meu amor
Ó Andorinha
da Primavera
Ai quem me dera também voar
Que bom que era
Ó Andorinha
na Primavera
também voar..."

Madredeus - "A Andorinha da Primavera"

Discurso directo...

2011-06-22T22:46:00.002+01:00

- Pendura-te no beiral de mim e faz-me andorinha!

E a banda sonora de hoje é...

Insanidades...

2011-06-21T23:53:00.000+01:00

Será que ele a ama um pouquinho mais se, inesperadamente, lhe saírem confettis do peito?

Apontamentos a vermelho...

2011-06-20T18:34:00.002+01:00

Desamor...

2011-06-20T12:45:00.000+01:00

A renúncia a um estado de delícia chega quando menos se espera. Demora-se a sensação de desafecto no palato, onde todos os nossos alarmes gustativos explodem no identificar de uma nova verdade. É como quando saboreamos aquele gelado de chocolate preferido, que nos saliva a boca de vontades e fome de mais. A gulodice sobrepõe-se à sensatez, devoramos em avidez aquele gelo que nos sabe bem, que nos completa e nos conforta o corpo e o âmago da alma. O amor apaixonado é assim: cego ao que há-de vir, ofuscado pelo deleite adocicado e inebriado pelo intenso veneno do gozo arrebatado. E é tão bom. Voluptuoso. Louco. Quase, quase, mas mesmo quase alucinado. Lambuzamo-nos do amante, derretemo-nos nele enquanto nos escorre o corpo em uníssono. Esse estado de delícia é uniforme nos dois corpos que se fundem em uno cada vez que se afloram. Até ao dia em que…

Até ao dia em que um sorvo maior do gelado de chocolate nos provoca aquele brain freeze doloroso, quase insuportável, e nos obriga a paralisar bruscamente toda e qualquer outra comoção. O encanto liquefaz-se naquele choque térmico infernal. Continuamos a querer devorar o gelado, afinal é o gelado que mais amamos, é o nosso eleito para ser o mais-querer, o mais-que-tudo, o mais-querido, o mais-desejo. Continuamos a sofrer a urgência do seu gosto açucarado que nos impulsiona o espírito. Enquanto esperamos que a dor abrande, o gelado de chocolate desfaz-se veloz. Passa a ser um fluido morno e sem forma que se desampara nos nossos lábios. Já não encaixa, já não se segura, já não se firma. Verte-se sem direcção, goteja aqui e ali, flui entre os dedos das mãos que ainda o tentam agarrar. Porém o desamor não se agarra. Deixa-se ir, na esperança de outro frio doce que acabará por vir.

E a banda sonora de hoje é...

Excitações matinais non-sense...

2011-06-19T10:55:00.000+01:00

"... And now you want somebody

To cure the lonely nights

You wish you had somebody

That could come and make it right

But girl, I ain't somebody

whit a lot of sympathy

See...

What goes around comes back around..."

Justin Timbarlake - "What Goes Around... Comes Around"

Weekend playlist...

2011-06-18T00:53:00.017+01:00

"Someone saw you
By the waterside.
Nothing you can do will change her.
This is not the time for secrets
Save your breath..."

Marianne Faithfull - "Sex With Strangers"

"... So much pleasure draws me like I never saw.
I have never seen you look like this before.

Are you with me or without me?
Are you with me now or am I alone?
Can you see me I can see you..."

Marianne Faithfull - "The Pleasure Song"

"... She looks as if expecting a surprise

Maybe an encounter that will change her life

Not knowing hot from cold or good for bad

If life is just a joke or if it makes her sad

Crazy love is all around me

Love is crazy love is kind

But I know somehow you'll find me

Love is crazy love is blind..."

Marianne Faithfull - "Crazy love"

Pouca-terra, pouca-terra...

2011-06-16T11:14:00.000+01:00

Parada naquela estação de comboios ela vê carruagens chegar e partir. O ritmo pouca-terra pouca-terra embala-a em meditações profundas. É como se o seu coração batesse ao compasso das locomotivas que se acercam e depois abalam, e a sua mente se deixasse balouçar naquela cadência.

Vê-se a preto e branco, num ambiente retro-kitsch que adora. Pelo menos a sua moldura é apetecível. Ela precisa de sentir a beleza a tocá-la na escuridão, como luz ao fundo do túnel de uma viagem sem fim. Tem em mãos o único apontamento de cor da imagem. Uma grande mala vermelha, em forma de coração. Lá guarda, a sete chaves e mil e um cadeados, os sentimentos vividos a dois que não sabe se deverá deixar partir.

Fica ali, naquela gare de pedra rude, de bagagem carmim pulsante na mão, à espera de um sinal que sabe chegará. Transportar para um lugar distante as recordações de uma vida a dois é uma decisão que pesa na alma. É uma travessia acidentada, um pouca-terra pouca-terra que abana as fundações do músculo da afeição que traz no peito. O seu corpo treme e agita-se em cada perspectiva de partida. Ela não quer navegar dali, não tem vontade de se perder noutro mar-azul de um homem qualquer. Ela quer o seu companheiro, ao seu lado, no seu colo, no seu abraço.

Sente, contudo, que é chegada a hora de o deixar partir. Ela conserva o seu coração colorido, no peito e nas mãos, mesmo quando a paisagem em redor se traja de tons monocromáticos. Ele não. Colocou todo o seu amor e paixão dentro de uma caixa-negra e despenhou-se noutro mar distante. Como se fosse possível amarfanhar esse intenso fogo num cofre inviolável qualquer! Os sons do bem-querer, a voz do prazer, os suspiros a dois em êxtase pleno, os risos e choros partilhados deveriam ser guardados numa caixa de música. Uma daquelas a que se dá corda e tem uma doce bailarina em tons pastel que dança e rodopia sem cessar. Isso sim, seria elevado. Sublime. Mesmo que a caixinha fosse guardada durante anos e anos nos mais recônditos recantos da vida, ambos saberiam onde um dia a encontrar.

Uma caixa-negra grava a voz da ternura, a velocidade dos corações, a sua aceleração desmesurada, a potência do sexo louco, cronometrando tempos e vontades de uma história partilhada. Todavia perde-se na explosão das zangas. Sendo também vermelha incandescente, como a mala em forma de coração, poderá ser encontrada quando perdida por um outro alguém, que violará o que de mais sagrado há entre dois amantes: os seus segredos.

Ela ali fica, naquele cais, de mala-coração na mão, sem a largar nem deixar que outrem sequer se aproxime. O que guarda lá dentro só a si e aos seu homem pertence, não é atingível por mais ninguém. Vê, por fim, o último comboio do dia a chegar. Pouca-terra pouca-terra. Será que terá coragem de lá entrar?

E a banda sonora de hoje é...